Camponês

E lá vai ele: mãos rentes aos quadris, molejantes, acompanham os pés, mas não perdem a consonância com o movimento dos galhos finos dos extremos superiores daquele bosque entremeado de feixes imateriais, pois luz ainda não lhe é matéria. Não é, pois ele ainda não conhece os cientistas, nem a escola, nem as verdades. Conhece apenas, e por isso saiba até mais do que a maioria dos seres humanos, a sua própria Verdade. E ela é encantadora. Encanta sua existência e faz desta uma sequência coesa de descobertas diárias. Exato. É a Verdade que as torna elementos integrados de algo maior. Porque ela é este algo maior. E por mais que isso pareça contraditório, a Verdade do nosso camponês é o que possibilita haver relativismos entre quais e quem quer que seja. A natureza de sua Verdade é como a natureza que ele vê e sente entre aquelas árvores. Contempla as copas das choupanas daquela fauna, que é flora! Aprecia os sabores que a natureza lhe oferece. Gosta de amoras. E eu bem diria que estas demoram para madurar. Mas ele não tem pressa. Ele não aguarda, nem o fruto espera. A amora experimenta a ação do tempo, mas tempo sendo o sol e a chuva, a claridade, a umidade e a escuridão. Descobre diariamente um novo tom - vai do vermelho ao quase-negro - e depende da luz solar para escurecer. Como o homem precisa experimentar da juventude para tornar-se velho. E mesmo sendo velho será um pouco jovem diariamente. E será todo sabor. Alimenta-se da natureza e a alimenta até o fim. Amém (em tom alegre!). A criatura é criadora de nomes. E gosta das amoras pretas, apesar de não chamá-las desse jeito. Mas, creio, compreenderia. Só não entenderia como a amoreira que dá amoras pretas de todo sabor poderia ser a tal de Rubus sp. Ou como o homem de todo encanto - e sabor -, "prazer, Homo sapiens sapiens!". Agora, o homem vai até o arbusto e contempla as amoras ainda lilazes. Sabe que não estão maduras, mas gosta de acompanhar a mudança da tonalidade delas. Sente um feixe solar na testa e a serenidade nos olhos. Delicia-se com a brisa e com as cores das jovens amoras. Não mata o tempo, nem o atropela. Nem o tempo, nem o fruto. Ainda assim, desfruta - já que também se morre um pouco a cada dia...

* ... meus 20 anos de boy, that’s over baby, Freud explica?!